1 марта 2009 г. 6:49:17
Право реализации сюжетов. Сердце в руках Господа.
Два
всадника медленно и неотступно погружались в темноту. Миры неумерших
были позади. Они двигались к Вселенной Скорби. Внутри сферы была сфера.
Там и заключалась вселенная потерявших солнце. Вечность осталась позади,
а впереди начиналось время. Встречные звёзды обретали планеты с
полярностями. Но они были пусты и ожидали своего часа. Невесомость не
действовала на материю, не имеющую время. Межзвёздная темнота приблежала
тепло их цели. Голубая планета, обескровленная и умирающая для её
жителей, в небесном мире продолжала благоухать, как при сотворении,
девственностью. Облака ожидающе расходились. Безвременная материя
сгущалась. По Земле шла разделительная полоса ночи и дня.
- Нам в ночь, Мастер, - сказал всадник в возрасте.
- Я почему-то так и понял. - ответил Мастер.
Лошади
повернули в ночь. Земля приближалась, обрастая огоньками городов.
Города - огнями машин и фонарей. Улицы - глазами окон.
- Как там она? - спросил Мастер.
- Вам ещё предстоит увидеться. Она всегда будет ждать вашего возвращения.
- Как это приятно ощущать. - улыбнулся Мастер. - Может, для этого и стоило пройти весь путь?
-
Ваш герой тоже по-началу так думал. Но это было только самое начало
пути. Сейчас ему легче. Хотя, он, конечно, ослеп от Света. Но его не
оставили.
- Нас тоже не оставили там. Хотя, я был бы непротив пробыть там дольше.
- Это понятно. Человек привыкает. Это временно. Потом человек привыкает к этапам. Я тоже привык не сразу. Но есть путь.
- А есть конец пути? - спросил Мастер.- Вы жили на Земле? Были человеком?
-
Вы всё узнаете в своё время. Всё известно только Ему. Я жил, в каком-то
понимании, да. Знаете, с годами этапы стираются. Запоминаешь самый
первый и самый приятный. Но есть судьба. Есть возможность её изменить в
определённых рамках. Это во временном мире. Где есть время. Куда мы и
движемся ... Потом сложнее ... Но во-многом легче. Поймите, в чём Ваша
свобода, Мастер. И Вы её обретёте.
- Я понимаю. Должна быть Любовь. -
он закрыл глаза. - Должна быть Любовь и у каждого она начинается с
чего-то интимного. Частного.
Рядом была она. Они лежали обнажёнными
в бассейне с молоком, покрытым лепестками роз. Она улыбнулась и провела
кончиком пальца по его губам.
- Не говори, мне нравится слушать твои мысли. - подумала с улыбкой она.
-
Не буду, - с улыбкой подумал он. - Ты устроишь сегодня вечером концерт с
продолжением пьесы. Мы пригласим Баха. Он мне сегодня во сне сказал,
что продолжение готово. Теперь это будет музыка начала весны. Его сердце
стало таять.
- Ты веришь ему? Он, старый обманщик, скорее просто хочет снова встретиться с нами. Я ему понравилась. Тебе так не кажется?
- Кажется ... простим его. Разве Ты можешь не нравиться? - Мастер запустил пальцы ладони в её волосы. - А Ты счастлива, Любимая?
- Да. А что может быть лучше? Не это ли Рай и Любовь? И то, что мы все ищем.
- Здесь нет Бога. - Мастер оглядел бассейн.
- Бог есть везде и во всём. Он наблюдает за нами и ждёт. Разве Ты его не видишь, Любимый? Почувствуй его свет в себе.
-
Мне почему-то легче чувствовать его в Тебе, моё Солнце. Может, я просто
привык? Хорошо ли это? Это ли Любовь? И знаем ли мы её? Свободны ли
мы?
- Свободны. Но не от Бога. Ведь свобода в нём. Послушай своё сердце.
- Мне легче послушать Твоё, Любимая. - Мастер положил голову на её грудь.
- Сердце не там. Сердце в руках Господа. - она выскользнула из его объятий и погрузилась с головой в молоко.
-
Почему Ты в последнее время стала так резко меня покидать? Объясни мне
то, что мне пока недоступно. Помоги мне. - Мастер открыл глаза. Они
стояли в сумерках затхлой комнаты. Под небом потолка тускло сверкала
лампочка, даря искусственный свет. Вокруг неё пикировал, стараясь её
таранить, глупенький мотылёк. Воланд поднял руку и угол комнаты
осветился. В кресле сидел молодой человек лет 19. На столе потухший
компьютер. Парень концентрировался.
- Он родился 7 января. - Воланд
показал рукой на мотылька - Он тоже. Сегодня их день рожденья. Но
мотылёк - это иллюзия. Он не из Подмосковья. Человек пытается преодалеть
расстояния, избежав этапы. Не пройдя свой путь. И, как мотылёк, бьётся
об иллюзию Света. Мечется вокруг. Но вход - внутри. Через этапы.
- Жаль его, - сказал Мастер, - Он должен сегодня умереть? В день своего рождения?
- Если бы он не был мотыльком, он бы прожил дольше. Но искусственный свет для многих стал легче и ярче настоящего.
- Неужели ему не помочь? Он же такой молодой! - умаляюще подумал Мастер.
-
Это Ваше первое решение. Решайте, Мастер. Возможно, это герой вашего
нового романа. Но теперь вам дано право реализации ваших сюжетов. Он не
знает скорби. Невыносимой лёгкости скорби бытия. Зато знает, как
обмануть себя иллюзией полёта мотылька. Сгореть в плену своих иллюзий.
